Есть такие жизненные рычаги. Иногда они ржавеют, и я замираю в состоянии ожидания, которое должно было продлиться всего-то один вечер, всего-то пару часов. И я… зависаю.
И чувство, будто сижу на перилах, и смотрю с четвертого этажа вниз через пролеты, и жду. Жду, что вот сейчас в подъезде хлопнет дверь, и придет тот-кого-я-так-долго-ждала. И я буду слышать его шаги, как он будет в спешке подниматься ко мне, на этот гребанный четвертый этаж, на котором я по неведомой причине застряла. И он обязательно поднимется и заберет меня оттуда.
Только в заброшенные дома редко ходят те-кто-нам-так-нужны. В лучшем случае, проходят мимо.
Откуда же им знать, что я там – на четвертом этаже, раскачиваюсь на перилах…