Когда любимого созданья нет рядом с тобой, и вообще оно удаляется от твоих пустынных берегов со скоростью галеры, с попутным ветром в алых парусах и командой прекрасных гребцов, то хочешь-не хочешь, придется бегать вдоль берегов своей жизни-острова, пытаться наскоро сколотить плот, лишь бы поймать, удержать того, кто с такой скоростью летит прочь, прочь, все дальше от твоего маленького необитаемого островка.
Когда идешь по городу, а вокруг тебя люди-люди-люди, целый Океан людей, в него впадают Реки, бегут прочь ручейки, а ты все идешь куда-то, смотришь на людей, и начинает казаться, будто тот, самый важный и главный человек, ради которого хочется жить, рассыпался на тысячи маленьких деталей, черт, клочков-кусочков, будто кто-то неосторожно разбил витражное стекло.
Вглядываешься в лица, в одежду, в движения людей, а Он - вокруг тебя, будто разбили его посреди океана людей, а прохожие разобрали-растащили его, взяли себе, а ты бегаешь по городу, пытаешься собрать его по черточке, по детальке, но не получается.
У кого-то такая же походка, а у него - той же длинны волосы, а там - он так же хмурит брови. Кидаешься от одного человека к другому, пытаешься собрать мозаику воедино, а потом выходишь из скрипучего зеленого автобуса, а ты мне навстречу, с дорожной сумкой в руках.