Люди, люди, вы же умеете в потрохах своих сумок умудряетесь обнаружить нужные в этот миг смыслы жизни;
сначала верите в трубадурьи байки о сонме любовищ, ползающих по нашей горемычной планетке, а затем, ломая головы и мечи, благородными рыцарями бежите их истреблять;
терпеливо поклоняетесь порядком одряхлевшим идолам, погружённым в гостеприимную землю заботливыми руками кровожадных жрецов, обслуживающих жадную до чужих внутренностей власть;
вы можете обрести веру в себя, пощупав тощие бока дойной коровы по кличке Кошелёк;
позволяете траве забвенья прорастать на ваших мёртвых братьях, хотя по ночам тревожите на небесах двух звёздных медведиц, чтобы получить хоть ещё щепотку уверенности в том, что не исполнится мрачное пророчество о внезапной человеческой смертности этого дерьмового ясновидца Булгакова;
по утрам пытаетесь извлечь из старенькой кофемолки отзвуки былых побед, созывающих духи добрых пращуров,
но почему же при всей вашей мистической вере в божественную дурость вам легче согласиться с мыслью о том, что я отказалась от алкоголя в пользу пристрастия к тяжёлым наркотикам и некрофилии, нежели смириться с тем, что я просто не пью?