Весна всё не начинается. Такая дикая нежность на месте сердца - наброситься и обожать, Господи. Срываюсь на всех подряд - нерастраченное, прекрасное, как дикий цветок в пустоши. Железо моих нервов сменяется какой-то липкой, тягучей патокой, стремящейся к трогательности, к губам на виске, к ладоням, смыкающимся в одно. Смешно, но как бы жизнь меня не била - я продолжаю её любить. "Если это любовь, какая разница, кто сверху" - цитирует мне асечка и я запоминаю, складываю в закрома памяти, как цветы засушивают между страницами, у меня есть такой блокнот - в нём лежит цветок жасмина, такой хрупкий и прозрачный, что мне страшно к нему прикасаться - только раскрывать страницы и улыбаться. Весь мой мир состоит из таких мелких деталей - крупинки молотого кофе, рассыпанные на стол, между кусочком кружева, деревянными клипсами, кисточками и тюбиком акрила.