Однажды все твои попытки превратиться в понравившихся тебе людей заходят слишком далеко.

Ты пропадаешь под тоннами чужих дневников,
словно Алиса тонешь в море слёз, льющихся бесконечными ручейками нот из наушников,
а твоё сердце чеканит шаг под чьи-то ритмы и рифмы.

Всё это не отпускает, затягивает на самое дно каньона отчаянья,
по которому ты бредёшь среди обломков скал и чьих-то костей
в компании обезумевшего от собственного одиночества эха;
помещает в самый центр мирового искусства,
ведь о тебе написано столько книжек, столько снято фильмов,
а песен сыграно - просто не счесть,
поневоле становится жутко из-за того, насколько значимая ты персона,
раз о твоих переживаниях, таких тонких, изящных и, без сомнения, несвойственных кому-то ещё,
вокруг твердят столько людей.

А потом ты понимаешь, что это уже не про тебя.
Что все эти цитаты в чужих блокнотах не про тебя.
Не про тебя засвеченные фотографии, на которых навсегда замер кто-то чужой,
зачитанные до прозрачности страницы пухлых книжек,
в которые ты умудрилась влюбиться только потому,
что их читал один из тех, что понравился тебе.
Не про тебя эти навевающие животную тоску фильмы,
просоленные слезами строчки из малоизвестных песен.
Всё это - про других людей.

Ведь все эти книги, песни, слова и слёзы - не твои.
И не про тебя. Не о тебе.
Потому что не болит больше.
Не болит!
Не болит